Ein Knistern,
herausgerissene Seiten zu meinen Füßen. Ich trete zurück,
bücke mich; Worte krabbeln über die Seiten, laufen über
den Rand der Blätter, zucken noch. Ich trete darauf, besinne mich,
hebe die Seiten auf - sie sind leer, nur weißes Papier, bestimmt
für Notizen, die nie gemacht wurden, und so Anmerkungen zu jedem
Text, das Schweben des Hintergrundes vor der Sprache.